I Libri di Isbn/Guidemoizzi

Los Angeles, primi anni settanta. La siccità ha lasciato senz'acqua la città. Innaffiare i giardini è vietato. Per un'estate intera, decine di migliaia di piscine restano a secco, non utilizzate. Lo skatebording era nato negli anni cinquanta come un fenomeno da baraccone, roba da acrobati chic. Vent'anni dopo i surfers radicali di LA devono trovare qualcosa da fare quando le onde dell'oceano smettono di battere il litorale. Un giorno, uno di loro ha un'idea... Il libro raccoglie racconti foto e disegni di scrittori, artisti, fotografi e geniali dilettanti accomunati dall'ossessione antisportiva per la tavola e rotelle.

Famiglie allargate, separazioni, divorzi, affidi e figli usati talvolta come armi improprie: ecco il primo e unico Manuale per

Cosa ci aspettiamo da una cartolina postale? Partendo da questa domanda, Paolo Caredda traccia la storia di un oggetto che, nato per celebrare le vedute approvate dall'autorità, a partire dagli anni cinquanta ha preso strade inesplorate, raccontando un'Italia popolare, periferica, reale. Attraverso immagini di Genova, Torino, Milano, Bresso, Senigallia, Isernia, Roma, Trapani e tanti altri paesi e province, In un'altra parte della città delinea questa epoca "d'oro" e poco conosciuta della cartolina. Quartieri-dormitorio, autogrill, autostrade, stabilimenti industriali, supermercati, scuole, alberghi, centri termali e case di riposo compongono l'archeologia geografica e urbana di un'Italia in pieno miracolo economico. Accompagnata da una scrittura lirica che pesca a piene mani da un personalissimo immaginario pop, questa galleria di cartoline restituisce il fermo immagine dei palazzoni e dei quartieri appena usciti dal cellofan della speculazione edilizia, prima che il tempo ne consacrasse lo squallore e la fatiscenza; ma testimonia anche la tenerezza di chi quelle immagini le spediva ad amici e parenti, per mostrare loro la finestra o il balcone dell'appartamento in cui abitava. Con un ricordo di Ugo Gregoretti.

"Era l'anno dei Mondiali di Francia, l'anno in cui avevo comprato la moto nuova, una Buell. La piazza era piena di gente. Dalla Galleria Vittorio Emanuele II a via Torino, e giù fino a piazza Cordusio, senza soluzione di continuità. Il Duomo era coperto per i lavori. Pioveva a dirotto e c'erano centomila persone. Appena prima di uscire c'è stato un momento di panico assoluto, un istante in cui mi sono detto: Dove cazzo vado qua? Io non esco! Se avessi avuto una campanella magica, l'avrei suonata e me ne sarei andato da qualsiasi altra parte. Nella vita, si sa, c'è sempre un collegamento tra le cose: riesci a fare una cosa solo perché ne hai fatta un'altra in passato. Con il carattere che mi ritrovo, forse non sarei mai riuscito a salire su un palco se non avessi passato un periodo della mia vita a lavorare sulle ambulanze, se non avessi dovuto imparare ad affrontare l'inaffrontabile e a risolverlo. Così, ho capito che non dovevo pensare a tutto il concerto, alle persone che avevo davanti, ma darmi un sistema, pensare per segmenti. Otto misure l'intro, poi parte la prima strofa, la seconda... Tranquillo. E quella era Milano, la grande metropoli che avevamo sempre guardato da lontano, da quei trenta chilometri che psicologicamente erano più di tremila. Ecco, quella sera, davanti a tutta quella gente venuta lì per me, ho sentito che ce l'avevo fatta, che dopo sei anni di lavoro avevo messo su quella città la mia bandierina definitiva. Milano mi aveva accettato, mi aveva accolto."

Tra tutte le disgrazie che potevano capitargli, a Edmond Du Chaillu è toccata in sorte una testa di cane: lunghe orecchie penzolanti, un grosso tartufo nero al posto del naso e un fittissimo manto bianco e giallo che gli ricopre il viso. Dal collo in giù, invece, il suo corpo è quello di un uomo. Un destino beffardo, il suo, che però non gli impedirà di andare a scuola e giocare con gli altri bambini, di trovare un lavoro, un posto nel mondo e addirittura l'amore, in una società sempre pronta a sbeffeggiarlo e a voltargli le spalle. Ma fino a che punto Edmond riuscirà a reprimere l'animale che è in lui, e che rischia di prendere il sopravvento? Questa è la cronaca semiseria della sua esistenza. Jean Dutourd, elegante artista della parola, nel suo lavoro più brillante fonde satira e realismo magico, Kafka e Bulgakov, con uno stile elegante e un'impareggiabile ironia.

Negli anni ottanta il calcio professionistico italiano cambiò per sempre. L'arrivo degli "stranieri", i soldi degli sponsor in cambio del logo disegnato sulla maglia, gli affari della televisione: alla morale dei vecchi bar sport si sostituirono le regole dello show business. Nacquero nuove, esaltanti star: non solo campioni, ma allenatori e persino presidenti. Si moltiplicarono gli appassionati e, di conseguenza, l'impatto culturale e politico di uno sport destinato a diventare globale. Liedholm e Palanca, Maradona e Berlusconi, Blissett e Van Basten: l'Atlante rimette in scena un'epoca frugando negli archivi fotografici dai quali pescarono a piene mani giornali, giornaletti e poster. Le foto di campo e i primi clamorosi fuoricampo, con i calciatori ritratti sulle riviste al mare, in famiglia o nel bel mezzo delle feste dei Vip, in una galleria che riscopre campioni e bidoni, buoni e cattivi, lo splendore e l'epica dell'ultima Età dell'Oro del calcio italiano.

Il Cagliari di Gigi Riva campione d'Italia e la storica semifinale Italia-Germania 4-3 a Mexico '70 sono solo un flash anfetaminico prima della disfatta contro il Brasile, una partita che darà il tono emotivo a un decennio fatto di brucianti contraddizioni e contrasti vertiginosi. Nascono i primi calciatori-star e il fenomeno delle provinciali; si impone una schiera di indimenticabili allenatori e arrivano i primi colpi di mercato a 6 zeri; i giocatori fumano, sparano, fanno la bella vita e si vendono le partite mentre gli italiani sprofondano nel gorgo cupo della crisi economica, della violenza e dello scontro ideologico. "L'atlante illustrato del calcio '70" è un viaggio allucinato in un mondo psichedelico eppure nerissimo che non dimenticherete facilmente.

Questo romanzo riesce nell'impresa, tanto classica da essere modernissima, di svelare l'essenza di un'intera generazione attraverso la forma poetica. "Non si muove nessuno, qua, perciò veniamo bene nelle fotografie": è una delle tante immagini, gemali e disarmanti, con cui il protagonista coglie il senso di sé e dei suoi comquilini - universitari, operatori di call center, neo manager di multinazionali. Tra un prosecco di sottomarca e uno slancio esistenzialista, questi eroi minimi condividono "giovinezze devastate dal tempo scagliato altrove" in un quartiere della Padova popolare. Francesco Targhetta, con i suoi versi liberi e visionari, costruisce una vera storia, che invita tutti a identificarsi, guardarsi con tenerezza e, infine, ridere di sé.

Luciano Bianciardi è uno degli scrittori e giornalisti italiani più influenti degli anni Sessanta. Satirista d'eccezione, critico della nascente industria culturale ed esistenzialista non ortodosso, racconta l'Italia com'era e come è, con la potenza della riflessione senza padri né padroni, del cinismo applicato senza compiacimento, semmai con dolore (lo stesso dolore che lo renderà alcolista, prima di ucciderlo, non ancora cinquantenne). Oltre ai due volumi "L'antimeridiano", questo cofanetto propone il documentario di Massimo Coppola "Bianciardi!", un viaggio attraverso la reale "vita agra" dell'intellettuale toscano tra la Milano del boom, il lungomare di Rapallo e le macerie di Ribolla e Grosseto. Il ritratto per immagini e voci di uno scrittore che voleva cambiare il mondo.

L'Atlante illustrato della tv '80-94 non è un invito alla nostalgia

Il mondo è un brutto posto

In una fredda notte d'inverno, mentre la città è sprofondata nel sonno, nascono i dubbi del signor Cartesio: è possibile che t